"Wo kommt Ihr her?" fragte der junge Soldat am Militärkontrollpunkt.

"Aus San Felipe."

Den Rest könnt Ihr Euch ja denken.

Ich muss auf jeden Fall sagen, dass die Jungs mit ihren gefährlich aussehenden Maschinengewehren sehr freundlich waren und auch dieses Mal durften wir unbehelligt weiterfahren.

Die Landschaft zwischen San Felipe und Ensenada hatte sich in den paar Tagen nicht verändert, also schneller Sprung vorwärts nach Ensenada.

Ein zweitägiger Aufenthalt war eingeplant, um mal Wäsche zu waschen etc.

Ok, WIR zwei hatten so geplant.

Dolores hatte andere Pläne...

Wieder einmal schlenderten wir so durch die Stadt, da fiel uns einer der Straßenverkäufer auf, der kein Obst sondern "Ceviche" anbot.

Dem, der's kennt, wird jetzt vermutlich das Wasser im Mund zusammenlaufen.

Denjenigen, die nicht wissen was Ceviche ist, muss ich auch hier wieder ans Herz legen, Mexiko zu bereisen.

Ceviche gibt es in verschiedenen Varianten: Entweder mit Fisch, Garnelen, Muschelfleisch (welches zumeist von der Riesenfechterschnecke stammt) oder aber auch einer Kombination aus alldem.

Eigentlich ist es ähnlich zubereitet wie ein Carpaccio, aber eben nur ähnlich.

Aus Limetten, Tomaten, Zwiebeln, Koriander,Chili,Essig und Olivenöl wird eine Marinade zubereitet, welche mit Salz, Pfeffer und einer Prise Zucker gewürzt wird. Der (rohe) Fisch oder auch Garnelen etc. und, je nach Geschmack auch Avocado, wird in kleine Würfelchen geschnitten und mit der Marinade vermengt.

Fertig!

Ceviche stammt im Original aus Peru, aber mittlerweile ist es auch ein mexicanisches Nationalgericht.

Dazu serviert werden Nacho Chips oder "Saladitas".

Kennt Ihr noch die TV-Werbung mit dem Sedlmayer Walter für "TUC" Kekse? Das in etwa sind "Saladitas".

Ich dachte zuerst, das müsse etwas mit Salat zu tun haben, aber der Name kommt von "Sal", also Salz - Salzige Kekse. In Kombination mit der Ceviche (und einer cerveza) ein Geschmackserlebnis pur!

Da der Ceviche-Verkäufer aber kein Bierchen im Angebot hatte, machten wir uns auf den Weg in die Bar wo es die leckeren Margaritas gab (nicht die mimimis).

Schon als wir in die Strasse einbogen, in der sich die Bar befindet, sowie die vielen geschlossenen Läden -

- Moment mal! -

Was war denn hier plötzlich los? Hier geht's ja zu wie auf dem Jahrmarkt!

Die Leute sind sich beinahe gegenseitig auf die Füsse getreten, so voll war es hier.

Ganz im Gegensatz zum letzten Mal als wir hier waren, hatten alle Läden geöffnet und wir staunten nicht schlecht über das vielseitige Angebot.

Nachdem wir etwas "window shopping" gemacht hatten sind wir auf ein Bierchen in die Bar. Danach wollten wir einfach noch ein wenig spazieren gehen.

Richtung Hafen, dachten wir.
Ein wenig auf einer der Parkbänke abhängen und Leute gucken.

Leute gucken macht Spaß!

Schon aus einiger Entfernung sahen wir es.

Die Erklärung für so manche Ungereimtheit: das riesige Hafenbecken, die geschlossenen, nun aber geöffneten Geschäfte und der plötzliche Ansturm auf dieselben.

Über die Dächer der meisten Häuser, die zwischen uns und dem Hafen standen, ragte es hinaus:

Ein Kreuzfahrtschiff!

Am Hafen selbst war dann auch noch eine Art kleiner, sehr belebter Fischmarkt mit ein paar Garküchen. Zwischen diesen hindurch gingen wir hin zur Promenade, haben's uns auf einem der Bänkchen bequem gemacht und das riesige Schiff bestaunt.

Und Leute geguckt.

Die Dolores zickt schon wieder.

Mein größter Alptraum wird wahr: Wir müssen in eine mexikanische Werkstatt.

Im Waschsalon fragten wir die Inhaberin, ob sie uns denn eine gute, vertrauenswürdige Werkstatt empfehlen könne.

Leider erinnere ich mich nicht mehr an ihren Namen, aber diese Person war sowas von nett und hilfsbereit!

Sie selbst fuhr kein Motorrad, also kannte sie sich mit den Werkstätten nicht aus, aber sie telefonierte herum und konnte uns daraufhin eine empfehlen.

Werkstatt.

Erinnert Ihr Euch an die Bilder von der in Long Beach? Genau so sah die hiesige - nicht aus!

Señor Orozco, der Inhaber, sprach nur spanisch. Meins war nicht ausreichend um ihm das Problem zu schildern ( selbst in einer deutschen Werkstatt hätte ich nur sagen können: "Klingt sch**sse, braucht zu viel Benzin und zieht nicht richtig, und, ach ja die Zündung hat manchmal Aussetzer").

Zu meinem Glück war ein Kunde da, der englisch sprach und gerne dolmetschte.

Der Schrauberlix war ein sehr freundlicher, geduldiger Herr .

Wir hatten fast schon Spaß miteinander, wäre da nicht die Sorge um die Zicke Dolores gewesen.

Er würde es sich mal genauer anschauen, sagte er.

Also ging's los: Erstmal den Tank und die Sitzbank runter damit man an den Vergaser drankommt, der musste schließlich genauer unter die Lupe genommen werden...

So ging es weiter. Ich durfte dabei zusehen, wie er meine Dolores Stück für Stück nackig machte.

Ich habe damals viel technisches Spanisch gelernt, mein Lieblingswort war "carburador", zu deutsch "Vergaser".

Auch der Zylinder wurde ausgebaut und zerlegt, die Kolben und Ventile genauestens untersucht.

Nun war sie echt nackig, die Gute!

Die ausgebauten Teile schienen in der gesamten Werkstatt verteilt zu sein. Ob er die Dolores je wieder zusammen bekommen würde?

Fragt mich nicht mehr nach der genauen Diagnose, es war eine von vielen, die noch kommen sollten...

Ersatzteile mussten her. Die aber gab es nicht in Mexiko.

Wir standen vor der Wahl: Selbst nochmal zurück nach San Diego fahren um sie dort persönlich abzuholen, das wäre theoretisch an einem Tag zu schaffen gewesen.

Die andere Möglichkeit war, zu warten bis sie jemand mitbringen würde.

Viel angenehmer!

Nur dauert das so etwa 4 Tage.

Ach nee, echt jetzt? Wir möchten doch weiter!

Dennoch entschieden wir uns für Option zwei. Wir hatten ja Zeit. 180 Tage für ganz Mexiko.

Also blieben wir in Ensenada.

Es war so gegen Ende Oktober, also so gaaanz grob Vorweihnachtszeit.

Wir sitzen in einer Bar und trinken - nein, keine Margaritas - ein Gläschen Bier (ausnahmsweise mal nicht direkt aus der Flasche).

Ein Typ spricht uns auf englisch an, wo wir denn her wären.

So kamen wir ins Gespräch. Er war US Amerikaner, lebte aber schon seit einigen Jahren in Ensenada.

Eine Einladung zu einer Tour in seinem Auto durch die Stadt nahmen wir dankend an.

Komisches Gefühl, mal wieder in einem Auto zu sitzen, nach nunmehr fast zwei Monaten auf unseren, doch recht unbequemen, Endurositzbänken.

Er zeigte uns Ecken, die wir vermutlich nie gefunden hätten, wir gingen in die eine oder andere Kneipe, hatten Spaß.

Vorweihnachtszeit. Erwähnte ich bereits, ich weiß!

Ob wir denn Hunger hätten, fragte uns unser "Tourguide".

"Jip, haben wir. Was kannst du uns denn empfehlen?"

"Tamales".

Wie bitte, was bitteschön?

Tamales oder "Nacatamales"wie sie auch genannt werden,  werden traditionell zu Weihnachten zubereitet (ja, es war noch nicht Weihnachten, aber wann gibt's in Deutschland die ersten Lebkuchen im Supermarkt? Also!).

Sie bestehen aus einem Maisteig (ich würde sagen, ähnlich wie Polenta) der, nach Belieben mit Käse, Fleisch und/oder Gemüse vermischt, in Maisblättern oder Bananenblättern eingewickelt, gekocht wird.

Noch ein Grund nach Mexiko bzw. Zentralamerika zu reisen!

Der Typ nahm uns mit zu einer befreundeten Familie und wir waren als Gäste herzlich willkommen zum Tamales essen.

Danach, es war schon dunkel, fuhren wir noch auf einen Hügel außerhalb der Stadt und genossen den wunderbaren Blick auf die blinkenden Lichter Ensenadas.

Oh what a night!

Bei den unzähligen Besuchen in der Werkstatt schien die Dolores immer mehr auseinander gebaut zu sein und stand, fast nicht wieder zu erkennen, nackig und ungeschützt am Straßenrand zwischen vielen anderen Bikes und Quads.

Ob sie je wieder die alte wäre?

Doch dann, eines schönen Tages kam die erlösende Nachricht: Fertig!

Señor Orozco hatte kein gutes Wort für seine Berufskollegen aus Long Beach übrig und schilderte mir, was die seiner Meinung nach gepfuscht hätten.

Ich war ziemlich wütend, muss ich gestehen, und schmiedete Rachepläne.

Nicht etwa gleich Bombenanschläge oder ähnliches. Nein, ich dachte, vielleicht kann ich sie dazu verdonnern mir mein Geld zurück zu bezahlen.

Also bat ich den netten Herrn mir doch so etwas wie einen Mängelbericht auszustellen.

Dies machte er gerne und auch sehr ausführlich.

(Vor etwa zwei Jahren, also 2018, hab ich in meinen Ordnern mal "tabula rasa" gemacht und mit einem Augenzwinkern genau dieses Schreiben unbenutzt weggeworfen...)

Nun sollte sie aber wieder schnurren, meine - na, wie soll ich sie denn noch nennen? Dolores halt.

Die Probefahrt verbanden wir mit einem Ausflug zur "Bufadora", einer sogenannten "Gezeitenfontäne".

Mit hohem Druck schießt Meerwasser, das von einer Welle in eine Art Felskamin gedrückt wird, fast schon wie ein Geysir in die Höhe.

Ein faszinierendes Naturschauspiel.

Probefahrt bestanden, wieder zurück in Ensenada.

Im Lonely Planet fand Conny eine Info über ein Gebäude, das früher mal ein Hotel und Casino war in dem angeblich Al Capone regelmäßig abgestiegen sein soll. Heute findet man hier das "Museo de Historia de Ensenada und - eine Bar.

Nicht irgendeine Bar.

Die Bar Andaluz.

Es heißt, es wäre die Bar, in der einst ein Spanier zu Ehren einer geliebten Dame ein Cocktailrezept entwickelte, das er nach ihr benannte:

"Margarita"

Im altehrwürdigen Gemäuer dieser Anlage konnte man diese Zeit fast noch fühlen und wir machten uns auf die Suche nach besagter Bar.

Es dauerte nicht lange und wir standen vor dem Barkeeper, der uns die Geschichte des originalen Margarita gerne detailliert (vermutlich auch noch etwas "aufgepeppt") erzählte.

Ob wir denn einen haben möchten, fragte er uns.

Ein Blick auf die Uhr: 11 Uhr vormittags.

Conny und ich schauten uns gegenseitig an :

♬Pour me something big and strong...♬♬...

...♬it's five o'clock somewhere!♬ ( gern geschehen!)

Eine der wichtigsten Zutaten ist frisch gepresster Limettensaft. Hierzu braucht man - na?

Richtig! Limetten!

Diese muss man einmal in der Mitte durchschneiden. Hierzu benutzt man - na?

Richtig! Ein Messer!

Und dieses sollte scharf sein, damit man einigermaßen Spaß an der Arbeit hat.

Seins war alles andere, nur nicht scharf.

Eine Weile lang hab ich ihm mitleidig zugeschaut.

"Hier nimm meins" sagte ich und hielt ihm mein Taschenmesser entgegen., schließlich wollten wir noch vor siebzehn Uhr was zu trinken bekommen.

Er schnitt dann auch gleich noch ein paar der leckeren Früchte auf Vorrat und mixte uns, nachdem er mir mein Messer frisch gespült zurück gegeben hatte, unsere Drinks.

Wow! Sooo lecker!

So kamen wir also in den Genuss, DEN Originalmix dieses berühmten Cocktails probieren zu dürfen.

Moppedfahren danach? Undenkbar.

Während wir so an der Theke saßen erzählte uns der Barkeeper noch so ganz nebenbei, dass er trockener Alkoholiker sei.

Mutige Berufswahl!

Auch noch eine nette Ensenada-Anekdote:

In der Nähe des Hafens entdeckten wir eine Pizzeria und beschlossen, dort Abend zu essen. Ein Blick auf die Karte verhieß Gutes.

Jeder von uns bestellte eine Vorspeise und eine Pizza, so wie wir es in Deutschland auch gemacht hätten.

Irgendwie kam mir der Blick des Kellners bei der Bestellung schon etwas komisch vor.

Verständigungsprobleme, kulturelle Unterschiede oder weiß ich was, keine Ahnung weshalb der jetzt so komisch guckt.

Spätestens als die Vorspeise auf den Tisch kam verstand ich diesen Blick.

Ich meine, er hätte uns ja auch sagen können, dass sowohl die Vorspeise ein Hauptgericht für 2 Personen war und die Pizza um so mehr.

Aber Kundenwunsch ist nun mal Kundenwunsch!

Übervoll, kaum in der Lage tief einzuatmen (da war kein Platz mehr für eine volle Lunge) bestellten wir die Rechnung und ließen eine komplette Pizza zum Mitnehmen einpacken.

Den Rest der anderen, hauptsächlich die Ränder, ließen wir zurück gehen.

Zurück gehen.

Das war auch unser Plan, gefühlt eher zurück rollen, und zwar ins Hotel. Verdauungsschlaf halten.

Die Pizza würden wir am nächsten Tag sicher nicht essen, also dachten wir: Es gibt viele arme Leute, wir geben grundsätzlich kein Geld, aber falls einer Hunger hat, heute Abend gibt es Pizza.

Nach ein paar hundert Metern trafen wir auf eine Person, von der ich bis heute nicht weiß ob es nun Männlein oder Weiblein war, die am Straßenrand Blumen verkaufte.

"¿Tienes hambre?"-"Hast Du Hunger?"

"Si!"

Und schon hatte die Pizza ihre Bestimmung gefunden.

Der/die Blumenverkäufer/in war so dankbar, dass er/sie uns einen kleinen aber feinen Blumenstrauß in die Hand drückte.

Die Pizza wurde sofort gegessen...

Nun waren wir im Besitz eines Blumenstrausses.

Wir wollten am nächsten Tag weiterfahren, da hätten wir diesen bestimmt nicht mitnehmen können.

Wegwerfen kam nicht in Frage.

Da fiel uns die nette Dame von dem Waschsalon ein, die uns schon des öfteren geholfen hatte.

Mit einem kurzen Abstecher bei ihr, bevor wir in Richtung Süden weiterfuhren, verabschiedeten wir uns und schenkten ihr die Blumen.

Nun waren wieder ein paar Menschen mehr glücklich!

So auch Conny.

Sie machte, glaube ich, drei Kreuze als wir die Stadtgrenze von Ensenada hinter uns hatten. War ihr der Aufenthalt dort doch einfach zu lang.

Obwohl ihre Ente hier 'nen neuen Hinterreifen bekam...

Nach Süden sollte es weitergehen. Erneut durch die Wüstenlandschaft der Baja California...

...auf besseren Strassen allerdings!

Ihr freut Euch sicher schon auf weitere Stories, ich hol' mir jetzt 'ne Pizza (y, quien sabe, tal vez acompañado de una margarita)!

Viel Spaß beim Übersetzen und bis bald,

Conny, Pepe, die Ente und, last but not least: Dolores

Nix wie weg aus dem "bösen" Moloch Tijuana!

Auf einer autobahnähnlichen, mautpflichtigen Strasse ging es sehr beschaulich an der Westküste der Baja California entlang in Richtung Ensenada, wo wir als nächstes übernachten wollten.

Nach nur eineinhalb Stunden waren wir auch schon dort und machten uns auf die Suche nach einer bezahlbaren Unterkunft.

Wir sind in Mexiko! Was für ein Gefühl!

Das war, als ob man plötzlich allen Stress von sich wirft, tief durchatmet und denkt: JA! Wir sind angekommen.

Alles etwas (oder auch etwas mehr) chaotisch im Vergleich zu der uns bisher bekannten "ersten" Welt, in der alles sooo geregelt ist.

Hier hupt und quietscht es, die Leute laufen kreuz und quer, der Großteil der Autos auf den Strassen hat schon ein paar Jährchen auf dem Buckel und überall sind diverse Strassenständchen, die ihre Waren anbieten, wie z.B. frisches Obst. Darauf komme ich aber später nochmal zurück.

Der Standard eines günstigen Hotel/Motelzimmers ist dann auch etwas, woran sich der verwöhnte Deutsche erstmal gewöhnen muss.

Nicht, dass es schmutzig wäre, aber die Einrichtung ist halt schon etwas einfacher, Vorhänge und Bettlaken, ebenso wie Waschbecken, Wasserhähne und Duschkopf (sofern vorhanden) scheinen irgendwie noch aus der Gründerzeit zu stammen. Alles in allem kann man sich aber nicht beklagen, so lange man eine anständige Matratze bekommt und der Rest funktioniert.

Da fällt mir eine Geschichte aus einem früheren Urlaub in Südfrankreich ein, wo wir in einer privaten Unterkunft ein Zimmer gebucht hatten.
Das Doppelbett in diesem Zimmer bezeichnen wir heute noch als das Bett mit der "Schwarzes Loch Matratze": So breit es auch war, es war in der Mitte so dermaßen durchgelegen, dass wir, wie von einem schwarzen Loch angesaugt, im Zentrum des Bettes zu einem Knäuel zusammengekullert lagen und so definitiv nicht schlafen konnten.

Ende des Abstechers nach Südfrankreich, zurück nach Ensenada.

Nachdem wir ein Zimmer gefunden hatten hieß es erstmal tief durchatmen und die Stadt erkunden. Durch die lärmenden Strassen schlendernd genossen wir das neue, aufregende Gefühl, in einer ganz anderen Welt angekommen zu sein.

In Long Beach hätte mir damals ein funktionierendes Mobiltelefon gute Dienste geleistet, wie aber schon erwähnt hatten unsere noch keine SIM Karten und dies sollte sich nun hier in Ensenada ändern. Als wir an einem Laden vorbeikamen, der offensichtlich diesen Dienst anbot, sind wir kurz entschlossen rein und - na ja, wir wussten ja nicht wie das hier funzt - hofften dass es nicht zu kompliziert werden würde.
Kompliziert war es nicht, nur für unser Verständnis etwas seltsam.
Im Einzelnen kann ich mich nicht mehr daran erinnern, was denn nun so seltsam war (vielleicht auch weil für uns das alles mittlerweile "normal" ist) aber Ihr kennt das bestimmt auch, wenn man sich nur noch an ein Gefühl erinnert, nicht aber an die Einzelheiten, die dieses Gefühl verursachten.
Fakt ist, wir hatten unsere eigenen, mexikanischen Telefonnummern.

Vorkriegsmodell Siemens is working...

Weiter durch die Strassen von Ensenada ziehend sind wir in den einen oder anderen Laden rein und alles, aber auch wirklich alles war anders als wir es gewohnt waren.

So auch die vorhin schon erwähnten Obststände.

Einige verkaufen einfach Obst.

Papayas, Mangos, Bananen, Ananas usw., natürlich alles sooo was von frisch, da läuft einem das Wasser im Munde zusammen und man bekommt Lust darauf, einfach alles sofort zu probieren.

Das machen sich wiederum andere Obstverkäufer zum Geschäft: Du gehst an einen der Stände, direkt am Straßenrand, die meistens mobil sind, ähnlich wie Schubkarren mit Aufbau, und bestellst Dir einen Becher mit einer Mischung frisch und mundgerecht geschnittener Obstsorten Deiner Wahl.

Das hört sich lecker an, nicht?

Doch nun der Kulturschock!!!

Der Verkäufer "würzt' das ganze wie selbstverständlich mit einer kräftigen Prise Salz und fragt Dich, ob Du noch etwas scharfe Soße (eine Mischung aus Essig und Chilisoße) darüber möchtest.

Und wie wäre es noch mit einer Handvoll "Cacahuate"?

Ähh, was bitte schön?

Na Erdnüsse...?

Ah,Ok, muss man alles mal probiert haben, dachte ich.

Für ein paar Pesos ("Peso" heißt übersetzt übrigens "Gewicht") ging der über den Rand hinaus gefüllte Becher dann über den, tja, nicht vorhandenen, Ladentisch.

Wer diesen Cocktail noch nie probieren durfte wird jetzt beim Lesen vermutlich innerlich würgen.

Ich kann Euch nur empfehlen nach Mexiko zu reisen, nur um dies (und noch einige anderen Leckereien, dazu kommen wir aber noch) zu schmackofatzen...

Und dann gab es da noch diese eine Bar mit den besonders leckeren Margaritas im Ballonglas (nix mimimi und so). Und Nachos. Bergeweise.

Diese Bar liegt an einer Strasse, an der sich auch viele Restaurants, Bars und Läden befinden, aber fast alles ist geschlossen.

Wahrscheinlich, so haben wir uns das jedenfalls versucht zu erklären, liegt das daran, dass bedingt durch den Immobiliencrash in den USA von dort nicht mehr so viele Touris kommen und die Läden deshalb einfach pleite gegangen waren.

Wie schade eigentlich.

Schon auf der Fahrt hierher fielen uns die unzähligen Bauruinen entlang der Strasse auf, die wir ebenso darauf zurück führten.

Ensenada bietet aber noch mehr als nur hektische Stadt und Margaritabars: Bei einem Spaziergang kamen wir an den Hafen, der uns für die gegebenen Verhältnisse viel zu groß vorkam.

Ok, einige Fischerboote und Segelboote konnten wir sehen als wir so die Hafenpromenade entlang schlenderten, dennoch: wofür so ein riesiges Hafenbecken?

Auch auf dem Hafengelände stand dann gleich die nächste Superlative, gefühlt direkt vor unserer Nase, aber doch ein paar hundert Meter entfernt: Die grösste Landesflagge, die uns je zu Gesicht gekommen war, wehte von einem Mast, der mich fast schon an die Bäume im Sequoia Park erinnerte.

Sie wehte mit Stolz!

Wir waren fasziniert.

Nach nur einer Übernachtung sollte es auch schon wieder weitergehen.

An die östliche Küste der Baja, San Felipe hieß das Ziel.

Hierhin führt der Highway #3.

Gut vier Stunden dauerte die Fahrt durch's Landesinnere, von der West- zur Ostküste, vorbei an weiten Flächen, übersät mit riesigen Felsbrocken, so dass man fast meinen konnte Obelix hätte hier "Murmeln" gespielt.

Es war einfach nur beeindruckend!

An der Küste angekommen mussten wir eine Militärkontrolle passieren.

Soldaten.

Ungewöhnlich!

Gibt's denn Krieg oder was?

Die mit Maschinengewehren bewaffneten Soldaten wollten unsere Pässe sehen und fragten uns woher wir denn kämen (*Woher kommt diese eine Strasse wohl, Amsterdam oder was?* dachte ich. Dabei wollte er wohl unsere Herkunft wissen) und wohin wir wollten.

"Wir kommen aus Ensenada und wollen nach San Felipe" war unsere brave, ehrliche Antwort.

"Was ist der Zweck Eures Besuches in San Felipe?" (*Drogen verkaufen und einen Bürgerkrieg anzetteln* wäre hier wohl nicht die passende Antwort gewesen).

"Urlaub machen, wir sind Touristen!"

Er kontrollierte unsere Pässe, wünschte uns noch eine gute Fahrt und wir durften passieren.

Soldaten mit Maschinengewehren! Das würde uns keiner glauben.

San Felipe ist ein verschlafenes Fischernest.

Als wir mit unseren voll bepackten Moppeds, wir selbst dick eingepackt in GoreTex Klamotten, an der Strandpromenade anhielten drehten sich alle vier Köpfe zu uns um...

Der Kellner eines Restaurants machte dann auch gleich Werbung, von der wir zwar kein Wort verstanden haben, aber genau wussten, was er von uns wollte.

Ok, erstmal 'ne Coke.

Der weite, breite Strand war direkt vor unseren Augen und lud mit seinem feinen Sand zum Sonnenbaden und das Meer zum Schwimmen ein.

Wir suchten uns ein Hotelzimmer.

"Wozu hatten die denn ihr Zelt mit", werdet Ihr Euch jetzt fragen, "wenn sie ständig in Hotels übernachten? Wo bleibt das Abenteuer?"

Uns ging es nicht darum irgendwelche Rekorde im Campen zu brechen, nur damit wir besonders viel "Abenteuer" hätten.

Der Sinn der Reise war, einen Platz zum Leben zu finden, und nicht im Guinnessbuch der Survivalkünstler zu erscheinen.

Gemütlich sollte es sein, und wenn es sich ergibt, dann wird auch gezeltet.

Mit dem Hotelzimmer hatten wir dann auch richtig Glück, es war günstig, sauber und ruhig, und wieder einmal konnten wir unsere Motos im Innenhof, direkt neben dem Hotelpool, parken, wo sie sicher waren.

Insgesamt fünf Tage blieben wir hier, beobachteten die Fischer, die bei Ebbe ihre Boote spektakulär mit ihren PickUp Trucks aus dem Wasser zogen, gingen abends dann für umgerechnet 5 Euro p.P. einen kompletten Fisch mit reichlich Beilagen im Restaurant essen und wir hatten ausreichend Zeit, die Weiterreise zu planen.

Laut 'Lonely Planet' sollte die Strasse, die von San Felipe in Richtung Süden an der Küste weiterführt und nach ca. 220 km wieder auf den gut ausgebauten Highway nach Süden trifft, sehr bald von gut geteert zur Sandpiste werden.

Cool, dachten wir! Endlich mal offroaden...

10.Oktober 2011, früh morgens.

Auschecken vom Hotel, die Bikes waren schon beladen, nichts stand dem Abenteuer "Offroad, Klappe, die erste" im Wege.

Die Ausgabe des 'Lonely Planet', die wir dabei hatten war aktuell.

Aber dennoch stimmten die Angaben nicht mit der Wirklichkeit überein.

Fast schon enttäuscht sahen wir Kilometer für Kilometer frisch geteerter, gut ausgebauter Strasse unter unseren Rädern dahinfliegen.

Von Offroad keine Spur!

Bis auf ein paar baustellenbedingte Unterbrechungen mit Umleitung durch's Gemüse...

Die Enttäuschung wich dann aber abrupt wieder der Aufregung.

Die Fahrbahn vor uns hörte ohne Vorwarnung plötzlich einfach auf und es schien so (na ja, es WAR so) als stünden wir mitten in der Wüste.

Ok, zu unserer Linken konnten wir in einiger Entfernung das Meer sehen, aber ansonsten - nur Sand!

Jupp! Jetzt sollte der Spaß losgehen!

Wir sind beide keine erfahrenen Offroader.

Vorsichtshalber hatten wir in Deutschland noch ein Fahrsicherheitstraining absolviert , bei dem uns die Basics beigebracht wurden, aber das war's dann auch mit unseren Offroad Kenntnissen.

Strasse gab's nun keine mehr, man konnte lediglich erahnen, wo die meisten Fahrzeuge sich vor uns ihren Weg gebahnt hatten.

Der Untergrund wurde extrem schwierig.

Erst nur Sand mit ein paar Felsen, doch bald schon wechselte die Festigkeit des Sandes hin in Richtung Tiefsand.

Es war sehr anstrengend für uns mit den doch relativ schweren Kisten anständig vorwärts zu kommen, zumal es auch noch bergauf und bergab ging mit besagt wechselndem Untergrund und immer wieder Felsen im Weg.

Einige wenige Autos überholten uns.

Ein paar hielten kurz an und fragten ob wir Hilfe bräuchten.

Sahen wir denn sooo verloren aus?

"Nein, danke! Wir kommen schon klar!"

Irgendwo zwischen San Felipe und dem Ende der geteerten Strasse liegt Puertecitos, wo wir einen kurzen Stopp eingelegt hatten.

Dort trafen wir auf eine Gruppe von Jungs auf höhergelegten (*Neid*!) Enduros, ohne viel Gepäck, die in die gleiche Richtung unterwegs waren wie wir.

Kurz hatten wir uns mit ihnen unterhalten, sind dann aber vor ihnen schon weitergefahren.

Keine Ahnung wie lange diese Jungs sich noch, nachdem wir weitergefahren waren, dort aufgehalten haben.

Wir kämpfen im Tiefsand um jeden Meter, unsere Geschwindigkeit liegt bei etwa 5km/h, als wir plötzlich dieses typische, aggressive Motorengeräusch von ein paar Enduros hinter uns hören.

Da waren sie wieder, die Jungs von vorhin und flogen (im wahrsten Sinne des Wortes) mit atemberaubender Geschwindigkeit über unsere Köpfe hinweg.

Einer bremste kurz um zu fragen ob wir ok wären.

"Alles klar bei uns. Euch noch viel Spaß!"

Tatsächlich war gar nicht alles so klar, wie es hätte sein sollen.

Die Strecke schien immer schwieriger zu werden und wir waren schlichtweg überfordert.

Das Zelt! Wir hatten doch das Zelt dabei!

Wir könnten es uns ganz gemütlich machen, hier übernachten und den Rest der Strecke, von dem wir nicht wussten, wie weit das noch war, geschweige denn in welchem Zustand die vor uns liegende Piste sich befand, am nächsten Tag fahren.

Ein Liter Trinkwasser im Gepäck war das deutlichste Gegenargument, das wir uns nur vorstellen konnten.

Wir pausierten erstmal und wägten unsere Möglichkeiten ab.

Die Entscheidung fiel uns nicht ganz leicht, aber wir beschlossen wieder umzukehren und nach San Felipe zurück zu fahren, dort noch einmal zu übernachten um dann am Tag darauf den gesamten Weg nach Ensenada zurück und von dort aus dann in Richtung Süden weiter zu fahren.

Sind dann so in etwa 600 km Umweg...

Total erschöpft checkten wir am selben Tag im selben Hotel nochmal ein, in dem wir morgens erst ausgecheckt hatten.

Erstmal im Pool abkühlen und dann auf ein Bierchen ins Dorf.

Auf dem Weg zurück nach Ensenada mussten wir durch eine Militärkontrolle...

Der Highway ist geteert!

Habt Ihr jetzt das Gefühl von etwas Wüstensand zwischen den Zähnen, so wie wir das damals hatten? Dann freut Euch auf einen weiteren Bericht aus "Margaritaville".

♬Verflucht, sacramento, Dolores, und alles ist wieder hin♬... (na, habt Ihr 'ne Melodie im Kopf?) 

Gern geschehen.

"La ruta es la meta" (Konfuzius)

In diesem Sinne bis bald,

Euer Sonne-im-Visier Team

Ein letztes "Continental Breakfast" im Hotel in San Diego änderte nichts an der Tatsache, dass wir ziemlich aufgeregt dem entgegen schauten, was uns heute erwartete:

Der Grenzübergang nach Mexiko.

Genauer gesagt ins berühmt berüchtigte Tijuana.

Dieser Grenzübergang ist, so weit ich weiß, der am meisten frequentierte der Welt...

Und dahinter liegt eine andere Welt.

Am Abend, als ich von meiner Odyssee nach Long Beach und wieder zurück meine Dolores auf dem Hotelparkplatz abgestellt, den Helm abgenommen und mich erst mal ausgiebig gestreckt hatte, sah ich auf dem Boden vor mir ein paar Geldscheine liegen.

Die Währung konnte ich aus der Entfernung nicht erkennen.

(Ihr denkt jetzt sicher: Der muss ja eigentlich nie mehr arbeiten, der findet ja ständig Geld auf der Strasse, wie auch vor ein paar Tagen schon in Hollywood).

Bei näherer Betrachtung zeigte sich, dass es drei Zwannis waren.
Leider keine Dollars, dafür aber, was für ein Zufall, mexikanische Pesos.

Zufrieden, wieder zurück zu sein, schob ich das Geld ein und ging hoch ins Zimmer.

Wir checkten aus, mit einem faden Nachgeschmack - vom Frühstück - und bepackten unsere Motorräder.

Hierbei hatten wir mittlerweile eine gewisse Routine.

Dieser Koffer zuerst, dann der andere, das Topcase drauf und die Gepäckrolle, bzw. das Zelt, zum Schluss. Die Koffer wurden vorsichtshalber noch mit Spanngurten gesichert, für den Fall dass sich die Halterung doch unerwarteterweise lösen würde.

Dieser Vorgang dauerte, ich würde mal sagen, so um die 10 Minuten.

Noch ein kurzer Blick auf die Karte und dann konnte es losgehen.

Bis zur Grenze sind es gerade mal 30 Minuten Fahrzeit.

Dann würden wir bestimmt entweder im Stau stehen oder, wie wir im Lonely Planet gelesen haben, so etwas wie eine "Filzlotterie" machen müssen.

Das sieht dann so aus, dass jeder eine Art Buzzer drücken muss, wonach entweder ein grünes Licht angeht und man weiter fahren darf, oder ein rotes und man wird gefilzt.

Ich war vorsichtig optimistisch.

Oh meine Fresse, hoffentlich nicht gefilzt werden! Unsere Koffer sind so perfekt gepackt!

Schon von weitem sahen wir die Grenze, da die Strasse ziemlich geradeaus durch eine weite Senke führt und die Grenze selbst auf der anderen Seite am oberen Ende liegt.

Wie aufregend!

Wir kamen näher. Und näher.

Fast schon unerwartet schnell waren wir da und fuhren unbehelligt am US-amerikanischen Grenzposten vorbei.

"Klar," dachten wir "was haben die Amerikaner für ein Interesse daran, Leute, die aus den USA kommend nach Mexiko wollen, zu kontrollieren?" Das würden dann die Grenzer am mexikanischen Grenzposten machen.

Anders als wir das von Europa gewohnt sind, gibt es diesen zweiten Grenzposten hier nicht.

Es gibt nur einen, und wenn Dich dort keiner anhält, dann bist Du in Mexiko.

In unserem Fall ohne Ausreise- oder auch Einreisestempel im Reisepass, geschweige denn, irgendwelche Dokumente für unsere Mopeds.

Upsi!

Wir hielten auf einem Supermarktparkplatz an, schauten uns gegenseitig fragend und verwundert an.

Wir waren in Mexiko.

Illegal!

Der Parkplatz war riesig.

Wir überlegten hin und her, wie wir für uns und unsere Motos die notwendigen Stempel in die Pässe  bekommen könnten.

Die beste Lösung schien zu sein, uns in den schier endlosen Stau in Richtung USA einzureihen, nochmal rüber zu fahren und, na ja, irgendwie würden wir das den Grenzern schon erklären...

Am anderen Ende des Parkplatzes sahen wir ein Polizeiauto stehen.

Polizei, dein Freund und Helfer, "Servir y Proteger"!

Ich gestikulierte, dass wir eine Frage hätten, bzw. ihre Hilfe bräuchten.

Tijuana ist kein besonders friedliches Pflaster, wurde uns gesagt.

Das weiß die Polizei auch und dementsprechend waren die Polizisten in jenem besagten Auto plötzlich alarmiert, denn sie dachten wohl, uns wäre was passiert.

Jedenfalls kamen sie mit quietschenden Reifen angeflogen und fragten, was los sei.

Nachdem wir unsere Situation geschildert hatten, kam die Frage: "Ihr seid Deutsche?"

"Ja."

"Dann braucht ihr keine Einreisedokumente!"

Wir wussten es besser.

Und außerdem war es wichtig, dass wir nachweisen konnten, aus den USA ausgereist zu sein.

Also beschlossen wir zurück zu fahren.

Der Stau schlängelt sich entlang einer Reihe von Felsbrocken, die wie Begrenzungssteine alle paar Meter am rechten Straßenrand lagen.

Dahinter jede Menge an Souvenirverkäufern, die den Leuten noch was andrehen möchten bevor sie ins teure Amerika fahren.

Wir haben ein paarmal nein gesagt, und schnell merkten sie, dass mit uns kein Geschäft zu machen war.

Also winkte uns einer zu, wir sollten doch das kleine Sträßchen auf der anderen Seite der Felsbrocken nehmen um uns am Stau vorbei nach vorn zu schmuggeln.

Gute Idee!

Dieses Sträßchen führte uns in eine Art Hinterhof und direkt in die Arme von zwei Polizisten.

Ok, dachten wir, wir versuchen es halt nochmal und fragen die zwei, was wir denn in unserer Situation am besten machen sollten.

Unerwarteterweise (wir hatten erwartet, erneut zu hören, dass wir als Deutsche keine Einreiseformalitäten zu erledigen hätten, wie von den anderen Polizisten) waren diese Polizisten auf Anhieb sehr hilfsbereit und meinten: "Ok, ihr müsst dahin und dann dorthin und später dann in dieses Büro um dann mit dem Schreiben wieder dahin zu gehen..."

Ach du dickes Ei! Das klingt nach einer Odyssee!

Die Popos (nein, nicht Ärsche, Polizisten!) haben unsere Blicke wohl bemerkt und einer von ihnen meinte kurzerhand:"Lasst Eure Motorräder hier stehen und folgt mir, ich helfe euch."

AAAAHA! Daher weht also der Wind, dachten wir.

Er geht mit uns irgendwo um die Ecke, während jemand anderes lustig Zeit hat unser Gepäck zu plündern oder gar die ganzen Motorräder zu klauen.

Wir wirkten offensichtlich so skeptisch, dass der Polizist uns versicherte, sein Kollege würde auf die Töffs gut aufpassen, worauf dieser fast schon filmreif an seine Dienstwaffe griff und dabei ein paar Zentimeter grösser zu werden schien.

Im ersten Büro angekommen...

Ach, wisst Ihr was? Ich kürze die Geschichte etwas ab:

Der nette Polizist hat uns tatsächlich von Büro zu Büro begleitet und stets geduldig gewartet, bis das jeweilige Dokument ausgestellt war.

Für unsere Motos musste eine Art Pfand hinterlegt werden (ich glaube mich erinnern zu können dass es 3000 mexikanische Pesos waren), die der jeweilige Fahrzeughalter mit seiner auf ihn ausgestellten Kreditkarte zu bezahlen hatte (oder bar, aber wir hatten so gut wie kein Bargeld bei uns).

Conny's Karte wurde nicht akzeptiert, warum auch immer.

Bargeld reicht nicht. Was tun?

Vielleicht Geld vom Bankomat ziehen? Ja, das wäre eine Möglichkeit!

Ich wartete in einem der Büros während der nette Polizist Conny in die Stadt zu einem Geldautomaten führte, sich schützend hinter ihr aufbaute und sie dann auch noch in die Bank begleitete, um in die verlangte Währung zu tauschen (ich glaube, die wollten, wenn bar, dann in US Dollar).

Denkt daran, wir sind in Tijuana...

Ihr könnt Euch vorstellen, dass ich erleichtert war, als die Beiden wieder im Büro erschienen, Conny mit (na ja, mehr oder weniger) strahlendem Gesicht.

Nachdem sie bezahlt hatte waren alle Formalitäten erledigt und wir und unsere Motorräder waren offiziell berechtigt uns für die nächsten 180 Tage frei in Mexiko zu bewegen.

Wir waren legal in Mexiko.

Der nette Polizist begleitete uns dann auch wieder zurück zu unseren Moppeds, die tatsächlich, noch immer vom Kollegen bewacht, offenbar unberührt dort standen wo wir sie abgestellt hatten.

Erleichterung.

So nette Polizisten! Da muss man sich schon erkenntlich zeigen!

Ich deutete an, dass ich ihnen gerne etwas Bares zukommen lassen würde, aber das wäre ja eigentlich Korruption, oder?!?

Der Beamte, der uns begleitet hatte meinte er müsse mal pinkeln.
Ob ich nicht auch müsse, fragte er mit einem Augenzwinkern.

Wir gingen in ein Gebäude, keine Ahnung mehr was es für eins war, jedenfalls hatte es eine Herrentoilette mit einigen Pissoirs.

Wir pullerten (zumindest taten wir so als ob). Näheres dazu muss ich hier glaube ich nicht anführen.

Ich erinnerte mich an meine Pesos, die ich auf dem Hotelparkplatz in San Diego gefunden hatte.

Ein Griff in die Hosentasche. Die Scheinchen mit der Hand verdeckt ihm rüber gereicht, sind diese auch sofort in seiner Hosentasche verschwunden.

Ich fühlte mich als hätte ich die Welt gerettet.

Wieder draußen verabschiedeten wir uns (mal wieder herzlich) von den beiden und einer Kollegin die zwischenzeitlich noch dazugekommen war.

Einer nahm dann noch sein Funkgerät zur Hand um extra für uns von seinen Kollegen eine Einbahnstraße sperren zu lassen, damit wir diese in der falschen Richtung befahren konnten um wieder in die Stadt zu kommen.

Kennt Ihr den Wechselkurs von mexikanischem Peso zu Euro? Ich hoffe, ich muss diesem Beamten nie mehr begegnen! Umgerechnet 2,50 Euro hatte der Arme von mir bekommen!

Ok, war nun mal so. Wir konnten nun jedenfalls losf... - doch halt!!!

Da war doch noch eine Kleinigkeit.

Bevor wir Deutschland verlassen haben, mussten wir uns Gedanken machen, wie das alles mit den Ein- und Ausreisebestimmungen so ist.

Als Pauschalurlauber muss man sich da wenig Sorgen machen. Man kauft ein Ticket, fliegt hin, holt sich einen Sonnenbrand, macht viele Fotos und fliegt irgendwann wieder heim.

Bei uns war der Sachverhalt etwas anders: Wir hatten vor, mit einem One-Way-Ticket anzureisen, deutsche Fahrzeuge im Ausland hin und her zu bewegen und das Ziel, sowohl geographisch als auch zeitlich, war offen.

Das ist etwas, was die meisten Länder nicht so gerne haben, so auch die USA.

Normalerweise ist für Touristen ein Rück- oder Weiterreiseticket Pflicht.

Wie sollten wir das bewerkstelligen?

Die Lösung war: Ein Visum!

Ein Kurztrip nach München in die amerikanische Botschaft sollte dieses Problem lösen und - tat es auch. Wir erhielten ein Visum mit 10 Jahren Gültigkeit, der Aufenthalt am Stück war aber auf ein Jahr begrenzt. Dann müsste man ausreisen und konnte nach gewisser Zeit wieder einreisen. Laber laber... all das ist doch nicht so interessant!

Doch, ist es schon irgendwie!

Denn wir standen nun zwar legal in Mexiko, waren offiziell aber nicht aus den USA ausgereist!

Uns fehlte schlichtweg der Ausreisestempel im Pass!!! Visum hin, Visum her...

Nach einiger Recherche fanden wir aber auch hierfür eine Lösung:
Man konnte ein bestimmtes Formular, mit entsprechenden Kopien von u.a. dem Einreisestempel von Mexiko, nach London schicken, an eine Stelle der US Behörden.

Ja, Ihr habt richtig gelesen: London!

So hab ich auch geguckt...

Aber keine Sorge, wie so viele Ortsnamen haben die Amis auch diesen kopiert - es gibt ein London in Ohio in den USA...

Jetzt wollten wir nur noch eines: so schnell wie möglich raus aus Tijuana

Baja California wir kommen!!!

Der Kartenausschnitt ist heute sehr übersichtlich , denn hier ist für heute Schluss und von San Diego bis hierher waren es nur wenige Kilometer zu fahren.

Zwar sind wir am selben Tag noch weitergefahren, darüber sollt Ihr aber im nächsten Bericht erfahren wenn es heißt:

Wüste, Highway No.1, ab nach ENSENADA!!!

(Da gibt's dann auch wieder mehr Fotos. Versprochen!)

¡Adiós y hasta muy pronto!

Das gelobte Land für meine Zicke (und damit meine ich NICHT meine Frau!!!)

Nachdem mein Tattoo fertiggestellt war fragte ich den Tätowierer, was er denkt, ob es denn ein Problem wäre mit dem frisch gestochenen Leguan Motorrad zu fahren.

"Hey, that's no problem, buddy!" war die Antwort.

Ich war beruhigt.

Es ist nur ein Katzensprung von Hollywood nach Long Beach, ca. 2 Stunden Fahrt.

Trotzdem war Schutzkleidung angesagt.

Ein Motelzimmer war online reserviert, wir mussten es nur erstmal finden.
Hat aber nicht lange gedauert, und wir standen mit unseren Moppeds in einem geräumigen Innenhof, umbaut vom Motel.

Kurze Anmeldung an der Rezeption, und dann erstmal raus aus den verschwitzten Klamotten.

So war der Plan.

Ist ja nun nicht gerade was Besonderes, also wieso langweile ich Euch mit solch unwichtigen Details?!?

Beim Versuch, mein (ziemlich neues, oder sagen wir mal fast ungetragenes,schwarzes) T-Shirt auszuziehen stellte ich mit Entsetzen fest, dass die Folie, die mein Tattoo schützen sollte, verrutscht war und mein Shirt an der frischen Wunde klebte.

!!!F**CK!!!

Mit Wasser haben wir das Ganze so lange aufgeweicht, bis es sich schlussendlich löste und wir den Schaden betrachten konnten.

T-Shirt innen schön grün, das Tattoo dafür GRAU!!!

Well, shit happens, ich konnte nichts dran ändern...

Natürlich fiel mir dann die Frage an den Tätowierer wieder ein.
Diese hätte ich wohl präziser formulieren sollen. Der dachte wohl ich fahre, so wie viele hier, im Muskelshirt von zu Hause zu McDonalds (da gibt es einen. Auf dem Strip. Mit 'nem... na ja, Ihr wisst ja schon) und wieder zurück.

Long Beach kam mir irgendwie vor wie Mannheim.
Nein, nicht wegen der Leute sondern wegen der Anordnung der Strassen. Es scheint alles wie in einem Schachbrettmuster gebaut zu sein.

Wenn wir raus gingen haben wir die Motorräder meist im Innenhof des Motels gelassen und sind mit dem Bus gefahren, um die Läden, Nagelstudios und Restaurants der auffällig vielen Asiaten, die dort leben, anzuschauen.

Manchmal sind wir aber auch einfach nur zu Fuß gegangen. Verlaufen war ja nahezu unmöglich, auch wenn die Stadt flächenmäßig sehr groß ist.

Dolores war der Hauptgrund hier Halt gemacht zu haben, und nachdem wir uns in einem mexikanischen Restaurant abends noch gestärkt hatten war der erste task für den kommenden Morgen:

Ab in die SUZUKI-Werkstatt. Hier werden Sie geholfen!

Dort angekommen war ich echt beeindruckt von der Größe, nicht nur des Verkaufsraums (hier würde manches deutsche Autohaus vor Neid erblassen), sondern auch von der Größe der sehr professionell aussehenden Werkstatt.

Draußen standen an die hundert Motos und andere Gefährte, entweder fertig repariert oder noch auf ihre Behandlung wartend.

Würden wir wochenlang warten müssen?

Nein, aber ein paar Stunden sind schon vergangen, nachdem wir uns an der "Rezeptionstheke" bei einem jungen, sehr sympathischen Kerl angemeldet und ihm schon mal kurz unser Problem geschildert hatten (fast wie beim Arzt).

Endlich kam die Dolores auf die Hebebühne.

Nein, mit rein durfte ich nicht, aus "versicherungstechnischen Gründen", wie es hieß.

Habt Ihr Kinder?

Schon mal eins ins Krankenhaus müssen und Ihr musstet draußen warten? Ok, ganz soooo schlimm war's nicht, immerhin war das Tor offen und ich konnte von draußen reinspicken.

Nach einer halben Ewigkeit kommt der Vorgesetzte des Mechanikers (wir würden sagen der "Meister") auf mich zu und erklärt mir was sie gefunden hätten und was er vorschlägt um die Probleme in den Griff zu bekommen:

Also, als erstes sollte die Vergaserdüse ersetzt werden, damit die Olle mehr Sprit bekommt. Noch ein paar andere Kleinigkeiten, an die ich mich nicht mehr genau erinnere, aber mit zu viel Technik möchte ich Euch hier auch nicht langweilen.

"Ach", meinte er dann noch, "die Fußdichtung sollte erneuert werden. Sie ist zwar noch nicht ganz im Eimer, aber wenn Ihr mit den Kisten bis Panama runter wollt...".

Ich wusste, dass diese Dichtung nicht mehr die beste war und er hatte Recht.

Also, wenn'mer schon mal hier beim Spezialisten sind... .

"Was soll das ganze denn letztendlich kosten?" wollte ich wissen.

Der sympathische Kerl an der "Rezeption" haute in die Tasten seines Computers und präsentierte mir eine Zahl als wäre es nix Außergewöhnliches:

Tausend Dollar und etwas Wechselgeld (in der englischen Übersetzung macht dieser Satz Sinn) sollte ich mal so mir nichts dir nichts hinblättern.

Schluck!

Conny und ich haben hin und her überlegt, ob wir so viel Geld ausgeben wollen oder nicht, die Entscheidung fiel positiv aus.

Ja, legt los!

"Ok, aber wir haben die Dichtung nicht im Haus, müssen diese bestellen, das dauert bis Montag bis die hier ist und dann brauchen wir einen Tag für den Einbau."

Es war Donnerstag und wir wollten eigentlich nicht unbedingt eine Wohnadresse in Long Beach anmelden. Aber was soll's, da müssen wir durch!

Zum Glück hatten wir ja noch die Ente, also waren wir zumindest mobil.

Eines schönen Tages machten wir uns zu Fuß auf den Weg in Richtung Pier.

Das war schon ein anständiger Fußmarsch von geschätzt 4-5km.

Im Hafen lagen unzählige Boote und Yachten vor Anker und es gab so etwas wie eine Vergnügungsmeile mit Restaurants und Bars.

Bestimmt hat jeder von Euch schon mal einen Margarita getrunken (wenn nicht, unbedingt nachholen!), Ihr wisst also was drin ist, und dass man den Alkohol nicht so sehr rausschmeckt.

! AND THAT'S DANGEROUS!

Vor allem, wenn dieser in den Ballongläsern und nicht, wie auf den Bildern aus Hollywood, in Mimimi Gläschen, serviert wird (On The Rocks, versteht sich!).

Wir hatten es uns in einer Freiluftbar gemütlich gemacht und bestellt: Margaritas!

Nach den ersten zweien hätte ich vernünftigerweise aufhören sollen, aber da fing das Zeug erst so richtig an zu schmecken,

AND THAT'S DANGEROUS! Hahaha...

Ich also den dritten bestellt.

Wir haben uns miteinander unterhalten, als ein Typ neben uns sich zu uns umdreht und fragt, ob wir Deutsche seien. So sind wir ins Gespräch über uns, ihn und Freunde von ihm gekommen, die gerade dabei waren ihre Zelte in den USA abzubrechen um nach Deutschland auszuwandern und dort als Lehrer zu arbeiten. Seine Frau sei gerade bei deren Abschiedsparty.

Wir hatten viel Spaß, und ich hatte den dritten Margarita intus, da meinte Darren, seine Frau müsse jeden Moment kommen, ob wir dann nicht Lust hätten auf einen Absacker (HAHA!!!) mit auf deren Boot zu kommen.

Hey, warum nicht? Dieses Vergnügen hat man ja nicht alle Tage.

Als seine Frau dann da war warteten wir nicht lange und machten uns auf den Weg zum Boot.

Dieses war schon eher eine kleine, luxuriöse Yacht und Darren schenkte auch sofort Drinks aus.

"Wie wäre es mit GinTonic?" 

Caramba, Carajo ein Gin...

Nach ein, zwei Drinks haben wir uns herzlich voneinander verabschiedet und Conny und ich machten uns auf den Heimweg.

Wusstet Ihr eigentlich dass man sich auch auf einem Schachbrett verlaufen kann?

Das Motel wollte und wollte einfach nicht näher kommen. Aber nach ein paar (2,5) Stunden haben wir es dann doch geschafft und sind zufrieden in die Federn gefallen.

Oh what a night!

Montag wird die Dolores gefixt, Dienstag kann ich sie abholen und dann geht's weiter nach San Diego.

Dienstag:

Voller Erwartung wartete ich auf dem Hof der Werkstatt darauf, dass der Mechaniker die Gute raus schiebt.

Fehlanzeige!

Er kam förmlich auf ihr rausgeflogen!!!

Wow, die geht ja wieder ab.

Freude.

Nach einem kurzen abschließenden Gespräch übernahm ich die Dolores, saß auf, legte den ersten Gang ein, ließ die Kupplung kommen und - musste mich am Lenker festklammern.

Was für ein Unterschied!

Von der Werkstatt  bis zur Hauptstraße waren es etwa 200m, da mussten wir rechts abbiegen.

Genau bis dorthin habe ich es geschafft.

Dann ist der Motor abgestorben.

???WTF???

Schwitzend kam der Mechaniker angerannt, sichtlich besorgt was denn los sein könnte.

Mein erster Verdacht war der Benzinhahn (besser gesagt einer von beiden oder gar beide).

Negativ! Beide offen.

Sichtlich niedergeschlagen schob der Mechaniker die Dolores wieder zurück auf den Hof und in die Werkstatt, wo sie sogleich wieder auf der Bühne stand (ist ja doch irgendwie 'ne Rampensau, die Dolores).

Ich wartete. Und wartete. Und wenn ich nicht gestorben bin...

Endlich kam er wieder und präsentierte mir seine Diagnose: Knick in der Benzinleitung.

Na wenn das alles war, puuh, dann bin ich ja erleichtert.

Nun konnte ich die neue, erhöhte Leistung, die auf die grössere Düse zurückzuführen war, in vollen Zügen genießen.

Die Fahrt von Long Beach nach San Diego dauerte ca. 3 Stunden.

Leute, Ihr werdet mir nicht glauben was ich Euch jetzt erzähle:

Die Dolores hatte wieder AUSSETZER!

Und sie stank erbärmlich nach Sprit und überhaupt: Ich will nicht mehr!!!!!!!!!!

Vollkommen entnervt (ich zumindest) haben wir in San Diego unser Gepäck in den Fahrstuhl eines günstigen Hotels gepackt, hoch in den Dritten und rein ins Zimmer.

Jetzt hieß es erstmal etwas runter kommen um einen vernünftigen Plan zu machen.

Mein erster Impuls war: Ich dreh sofort um, fahr zurück und hau denen die Dolores so lange um die Ohren bis ich die 1000 $$$ mit Zinsen wieder zurück bekomme.

Nach reiflicher Überlegung haben wir dann aber beschlossen, dass ich am nächsten Tag alleine zurück fahren und vernünftig mit den Leuten von "Long Beach Motorcycles" reden werde.

Vor Fahrtantritt gab's noch ein Frühstück im Hotel, das im Zimmerpreis enthalten war.

"Continental Breakfast" nannten sie es - glaube ich - mit Kaffee und Orangensaft etc.

Na ja, was soll ich sagen,
Nescafé, überzuckerte Cornflakes aus der Portionstüte und - kennt Ihr noch C-Frisch? - so in etwa war der O-Saft.

Ohne Gepäck startete ich dann in Richtung Long Beach.

Keine Ahnung, ob das nun Freeway oder Highway genannt wird, aber die Strasse ist wie eine Autobahn, nur dass man nicht so schnell fahren darf, was mich aber nicht störte. Das Tempolimit war so ziemlich genau meine Reisegeschwindigkeit.

Hierzu fällt mir gerade was ein: Lange nachdem wir die USA schon hinter uns gelassen hatten (also in einem der noch folgenden Berichte) hat uns mal ein Typ, ich glaube er war US Amerikaner, auf unsere Tanks angesprochen.

"Ihr seid aber mit diesen Motorrädern nicht etwa auf den Freeways unterwegs gewesen, oder?"

"Doch, warum denn nicht?"

Er so: "In Kalifornien sind Kunststofftanks auf den Freeways verboten..."

Wo kein Kläger, da kein Richter. Man muss halt auch mal Glück haben!

Liebe Freunde, ich versichere Euch, dass dies kein Roman ist, nichts ist dazu erfunden oder übertrieben. Kann sein, dass ich mich an das eine oder andere nicht 100% richtig erinnere, woran ich mich aber sehr, sehr genau erinnere ist Folgendes:

Die wundervoll ruhige Fahrt nach Long Beach "mit ohne" Probleme seitens meiner über alles geliebten "Dolores".

Angekommen in Long Beach dachte ich: Was soll ich jetzt machen? Geh mal in die Werkstatt mit einem Motorrad, das keinerlei Anzeichen eines Defektes zeigt und beschwer' dich.

Ich geh essen, Frühstück im Hotel war eh für'n A**ch.

Wir schreiben das Jahr 2011.

Ja, es gibt schon Mobiltelefone.

Wir hatten auch welche dabei (Siemens Vorkriegsmodell), aber die waren für später gedacht, als Notfalltelefone, wenn wir dann mal im Dschungel oder in der Wüste unterwegs wären.

Momentan hatten die Dinger noch nicht mal SIM Karten drin, die kamen erst in Mexiko rein...

Also suchte ich mir ein Internetcafé um Conny per Email zu kontaktieren (ist das wirklich weniger als 10 Jahre her? Ich kann's kaum fassen!).

Der Inhalt der Message war in etwa so: "Dolores ist i.O. -  Frühstücke jetzt erstmal und komme dann wieder zurück."

Na dann, machen wir uns halt auf den Weg! Ist ja nur ein Katzensprung von 3 Stunden.

Fast die Hälfte davon hatte ich hinter mir.

Da! Hört Ihr's? Da war es wieder!

Irgendwo mitten in einer Ortschaft, ich hab die Szenerie noch genau vor Augen, es ging bergauf, der Verkehr stand still, und ich war am Grübeln, soll ich umdrehen und ein weiteres Mal zurück fahren oder einfach denken: "Scheiß' drauf!" und weiter fahren?

In dem Moment hupt es hinter mir.

Ich dreh mich um und sehe eine Frau  in einem silbergrauen SUV (ja, da erinnere ich mich noch genau dran), die wild gestikulierend, mit Zeige- und Mittelfinger zu ihrer Nase zeigend mir klar machte:

"Alter, deine Kiste stinkt!"

In diesem Moment kam in mir blanke Wut auf.

Nicht auf die Dame im SUV hinter mir, sondern allgemein auf die Situation mit der Zicke Dolores.

UMDREHEN! SOFORT! brüllte eine innere Stimme in mir, und ich folgte ihr. Immediately.

Long Beach Motorsports

Als ich auf den Hof fuhr sah ich den Mechaniker und er sah mich.

Er tat es nicht wirklich, aber ich konnte sehen, wie er innerlich die Hände über dem Kopf zusammenschlug.

Er wäre gerade sehr beschäftigt, was denn das Problem sei, fragte er.

Ich drückte ihm wortlos den Zündschlüssel in die Hand.

Nach einer für mein Empfinden sehr langen Probefahrt (ich befürchtete schon er wäre liegen geblieben) kam er auf den Hof gefahren, ein freudiges Strahlen auf dem Gesicht und meinte nur : "Also ich hab die Kiste kurz auf 140km/h gejagt, ein paar Wheelies gemacht. Ich kann nichts feststellen."

Ihr kennt das, wenn Ihr an Eurem Heiligsblechle ein ungewöhnliches Geräusch bemerkt, zur Werkstatt Eures Vertrauens fahrt und der Mechaniker Euch, nachdem er nix gefunden hat, anschaut als würde er denken: "Bestimmt bist Du auch schon mal von Ausserirdischen entführt worden"...

Dennoch versprach mir der nette Mechanikov sich alles nochmal anzuschauen und brachte meine Guudste ein weiteres Mal in die Werkstatt.

Wow, Leute ich hoffe ich langweile Euch nicht mit meinen Technikeskapaden!

Nach einer kleinen Ewigkeit kam er wieder und sagte, er hätte festgestellt, dass sich Luftbläschen in der Benzinleitung befunden hätten und der Gestank käme von der grösseren Düse, die hat er durch die alte, originale wieder ersetzt. Jetzt sollte alles gut sein.

Dieser Service war kostenfrei, was mich freute, und nun konnte ich, zwar nicht mehr mit erhöhter Leistung, dafür aber ohne den lästigen Benzingestank, wieder zu meiner Conny zurück fahren.

Die Geschichte ist hier noch nicht zu Ende, soviel möchte ich an dieser Stelle dazu noch sagen, ansonsten mache ich für heute einen Strich drunter. Period!

San Diego

Die letzte Station bevor unsere eigentliche Mission, nämlich ein neues Zuhause zu finden, richtig losgehen sollte war San Diego.

Vom Hotel (das mit dem "lecker" Frühstück) aus sind wir mehrere Male z.T. zu Fuß, aber auch mit dem Bus in die Stadt gegangen bzw. gefahren.

Ein Strandbesuch war natürlich auch Pflicht. Und der war, wie so viel in Kalifornien, beeindruckend.

Die Stadt selber ist sehr sympathisch, wenn auch einen Ticken zu groß für meine "Großstadtphobie" (*zwinker*).

Richtig nett fanden wir den "Gaslamp District", eine Art Kneipenviertel, wo wir den einen oder anderen Margarita geschlürft haben.

Am Hafen liegt neben einigen historischen Segelschiffen auch ein ausrangierter Flugzeugträger, der nun als Museum dient, bestückt mit allem möglichen Flug- und Kriegsgerät.

Das Ding ist so riesig, man braucht Stunden um sich alles anzusehen. Conny wartete draußen, sowas interessiert sie ja so gar nicht.

Sie hat sich dann viel wohler gefühlt als wir "Old Town" besuchten.

Der alte, historische Stadtkern, der in seinem ursprünglichen Zustand wieder so aufgebaut wurde, wie er zu seiner Gründungszeit ausgesehen hatte.

Hübsche Cafes, Tacobars und natürlich Souvenirshops sind hier zu finden, aber auch sehr schön angelegte Parks mit vielen bunten Blumen laden auf ein Päuschen auf einer der Parkbänke ein...

Wollt Ihr mehr?

Dann macht Euch bereit für:

 !!!!!!!!!!   M-E-X-I-C-O    !!!!!!!!!!

Holt schon mal Eure angestaubten "Deutsch-Spanisch" Schwarten von Langenscheidt raus...

Entonces: ¡Hasta pronto!